Stan Smith aux pieds, chemise blanche à carreaux rouges et noirs, retroussée aux coudes, le monsieur à la trentaine bien entamée lit “Le touriste” d’Olen Steinhauer (vous connaissez ? moi non). Vu la tête qu’il fait en lisant, je ne sais pas si c’est bien.
Il a les lèvres pincées de quelqu’un de dubitatif.
Tiens d’ailleurs, il a rangé le bouquin dans son sac en cuir et regarde maintenant dans le vide. En se grattant le lobe.
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